"трава покрыта инеем,
ноябрь кончится скоро."
за стеклом засыпает город.
замирает город,
сворачивается клубком.
где мой дом, мама?
где мой дом?
я который год выхожу на улицу
понимая, что пустота вокруг
уменьшает границы моей пустоты;
сигарета сама как-то курится,
и вот, становится капельку легче -
иду туда, где мосты
подпирают небесные своды, вернее,
вырастают к небесным сводам,
чтобы кто-то мог потянуться ввысь
и достать до тёмного облака.
взгляд проводит черту -
"вот тут я буду лежать, когда упаду.
только завтра, а не сегодня".
разворачиваюсь. назад иду.
ноги сами несут назад, через парки, скверы, дороги.
я был бы рад уже не, но нет -
"не сегодня, а завтра".
от холода сводит ноги.