Никогда не болен он был небом,
Никогда, но эти дни пришли.
Двадцать лет он гнул дороге клемму,
"Антуан де Сент Экзюпери".
Никогда не думал, как поэт он
И не сочинял мелодий он,
Просто так ходил-гулял по свету,
Иногда терзал аккордеон.
Никогда не мыслил о любви он,
О подруге Бога не молил
И совсем не посвящал стихи ей,
И не забирал обратно Крым.
Никогда не был разнорабочим
И не помышлял он ни о чём,
Только вдруг, по Воле Чьей-то, впрочем,
Пёр по жизни, морда кирпичом.
Да, вот так и гробятся поэты,
И певцы кастратами пищат,
Улетают лучшие все в небо,
Несмотря на тяжесть кирпича...