Вечер пуст, как коробок без спичек -
ничего вокруг не подожжёшь.
Тишь, да гладь в общественном и личном,
ровно - словно в президентском спиче.
ЭКГ не замечает дрожь
в сердце от печали атипичной,
той, что не периодом, а - сплошь.
Ложка дёгтя, ложка, ложка - ложь...
Эй, давайте суд устроим Линча!
Сердцем стал бесславно чернокож.
Но вокруг осенний сплин обычный,
стаи "скорых" кружат у больнички.
Говорит сосед: "я пОжил, что ж,
отлюбил вино, стихи и клёш.
Ну а ты?" Молчу, сижу улыбчив,
хоть улыбка - это выпендрёж.
И молчанье - тоже выпендрёж.
А палата белая, как лифчик.
Ты за ним обратно не придёшь!
Никогда такое не приспичит.
Вечер пуст - на всё вокруг похож.
Влезла туча рожей симпатичной
в сон - её качается косичка
и блестит канекалоном дождь.