Из цикла "РУССКИЕ БЕЗ РОССИИ"
Гуляет русский дух бульварами Парижа
Где Сены незнакомой чужие берега.
Чужие берега, они не стали ближе,
Здесь осень, а в России уже идут снега.
Здесь, что не говори, значительно теплее,
В безоблачной дали осенней птицы свист.
Кружась под ноги пал, но душу он не греет
Хоть донельзя приветлив опавший жёлтый лист.
А где-то далеко стучат копытом кони,
По Невскому бегут пролётки, кто куда.
Кому-то, но не мне ложатся на ладони
Снежинки. Под мостом застывшая вода.
Там с колокольни ввысь в разорванное небо
Чертя крылами круг взмывают сизари.
Сквозь утренний туман густой промозглый серый
Протиснет солнце луч ноябрьской зари.
А колокол звонит надрывно и прощально,
Уносит в небеса замысловатый след.
И кто-то, но не я, услышит звон печальный,
Прощальные слова: России больше нет.
Всё это я теперь конечно не увижу,
За тридевять земель родные берега.
Шуршит опавший лист бульварами Парижа,
Но памяти моей не заметут снега.
На заставке картина французского
художника Эдуарда Леона Кортеса