Промозглая сырость
Осеннего ура
Такая тоскливость,
простуда кому-то.
Кому-то, кто дорог,
Приходится туго.
И это злой рок,
Ведь пишу я про друга.
О том, кто вчера
Ещё мне улыбался,
Кто вовсе не зря
За меня волновался.
В ознобе ковидном,
В бреду разметался.
В сюжете обидном
Заразе поддался.
Он встанет, конечно,
Поправится скоро,
Проблема не вечна,
Мне в жизни он дорог.