Остыли жаровни полей хлебородных,
медовый покос отзвенел и затих.
На клавишах дней проступила дорога
в холодные дали пределов иных.
В них царствует холод бездушный и цепкий,
с повадками злыми, коварен и лют.
Идут мои серые ослики цепью
без нужной поклажи в холодный приют.
Там воздух, как иглы, колючий и твёрдый,
и в небе безликом распята душа.
Там как-то бы надо совсем не замёрзнуть,
и заново надо учиться дышать.
Я скрипку достану из тёплой фланели
и ноты, что знаю давно наизусть.
Они много лет о любви моей пели…
В костёр обращу эту боль... и спасусь.