Вечерние сумерки,
серые дали,
И грезится мне
силуэт за окном...
И скрещены руки
в тоске и печали,
И кровь у виска
стучит об одном...
О том неоконченном
в жизни романе,
О странных дорогах,
зачем они мне?..
На их перекрёстках
душа, как в тумане,
Куда-то всё шла,
как-будто во сне...
Закрою глаза,
силуэт оживает!..
Страданием, болью
далёких тех дней...
Лишь осенью поздней
душа понимает,
Что больше всего
мне нравилось в ней...
Она говорила:
"Я вам больше не нравлюсь,
Я лишь эпизод
ваших бурных страстей,
Прости мой родной,
но с этим я справлюсь,
А ты будешь помнить
печаль этих дней"...
О!..Как же права
эта женщина в белом,
Что нравилось в ней?..
Её чистота!..
В ее поцелуях
тревожных, несмелых,
Но в этом и есть
любви красота...
Володя Окороков