Опять пишу.
Послушные слова,
подхваченные ритмом,
лягут в строчки.
А за окном
спешит к рассвету ночка,
раскачивая ветром дерева...
Что будет дальше?
(Если будет что-то.)
Грядёт зима.
Тревожит отчего-то,
молчания предвестье –
пустота.
Начать бы снова,
с чистого листа...
И отыскать
единственное слово,
что в памяти людской
застрять готово
или в сердцах –
занозой – на века...
Спеши дерзать,
пока тверда рука.
25.11.21