Похолодало. На окнах ночная испарина.
Свет просочился с трудом из небесного войлока.
Не наблюдается больше сидящего Каина –
летом на лавку себя он притаскивал волоком.
Злость свою пил и на окна глядел: «Прав, не прав ли я?»
Третий этаж. За стеклом – этажерки скелетина.
Прошлой весной настучал на соседского Авеля:
мёртвые окна застыли на доме отметиной.
Осенью носу не кажет из дома, за хворостом
разве что выползет ночью в продмаг круглосуточный.
Зависть не радость, а смерть не корысть – мало толку в том.
Там, за стеной, кто-то дышит… Нездешний иль тутошний?
Что приобрёл? Только славу поганую, крепкую.
Что потерял? Как завидовал, так и завидует.
Льётся в клепсидре вода, освящённая предками.
Катятся в вечность года, перепиты обидами.
Лунного хлеба ломоть кормит неба окраину.
Осень. За окнами – лавка и мокрая улица…
Где же твой брат, где сосед, где твой бог? – спросят Каина
Чёрт его знает! – ответит. И крепко зажмурится…
18 сентября 2021 года