Не вздыхать. Не сдаваться, и с ветром холодным не спорить,
Распустить паруса, плыть в закат и не ведать цены.
Эти тонкие пальцы когда-то сплетенных историй
Прорастают корнями по венам в тревожные сны.
Эти тонкие пальцы играют ноктюрны на нервах,
Заставляют кричать, пропадая в промозглых ночах,
Открывают блескучую жесть стародавних консервов,
Сквозняком прикасаясь к дрожащим от кашля плечам.
Задыхаясь подчас от истошных ночных ораторий,
Разбирая на слух голоса из минувшей дали,
Эти тонкие пальцы однажды сплетенных историй
На усталой сетчатке рисуют полотна Дали
Эти тонкие пальцы вскрывают грудину и душу,
И копаются в памяти, тщательно роются в снах,
Застывают на грани меж явью и призрачной сушей,
Оставляя рубцы и рубчищи во всех временах.
Скоро утро. Мороз, и с грядущей зимой не поспорить,
Не проснуться однажды и вдруг не увидеть весны.
Знаешь… Тонкие пальцы когда-то сплетенных историй
Прорастают корнями по венам в тревожные сны..