Солёной метелью повиснет ноябрь,
протянутся руки - деревья,
мы больше не будем до ночи гулять,
свисая ладони в движеньи.
Последних собак заметёт, запуржит,
покроет сосульками льдышек,
но ручка в кухонном окне завизжит,
и бросят дворняге коврижек.
- Ну что ты, бедняга, трусливый такой,
поближе к окну не подходишь?
А в пёсьих глазах лишь виден укор
и давнего голода пробрешь.
- Зараз проглотил, может будешь ещё?
Поешь про запас, бедолага.
Солёных метелей - бесчисленный счёт,
а к вечности пёсьей - три шага.
22 ноября 2021 года. Омскъ.