Снег скрипит, как гравий под арбой,
чертит чёрно-белое Граффити.
Хочется и поскучать порой,
никого не слышать и не видеть.
Первобытным дует из лесов.
И в Предместье обживясь,как Хоббит,
дверь не закрываешь на засов,-
на отшибе - здесь - никто не ходит.
В небе, верно, стынет Млечный Путь,-
самое простецкое из зрелищ.
ЗАполночь.
Уже и не заснуть,
разве что урывками подремлешь.
У соседей в окнах гаснет свет.
Остаёшься, словно на Кон-Тики.
Кончился лимитный Интернет
и не манят читаные книги.
Пёс свернулся
к Стуже
в колобок.
Ухом не повёл-
ему до фени,
что короткий издали звонок
может враз испортить настроенье.
Что не в Фонтенбло и не в Клюни,
умыкнувши, увозить Испанку,
по делам казённым,
чёрт возьми,
вновь вставать
и ехать спозаранку.