Мне часто удавалось все терять.
Не то талант, не то мое проклятье.
Еще бы выдали поводыря, иконку, свечку да распятье.
Нарок таков. Искать себе по духу
у каждого забытого огня
желанного соратника и друга. А остается только горсть угля.
Есть в этом и ирония, но мука:
не нужен тем, кто нужен мне сильней.
Это смешно. Когда одолевает скука,
тенью являться прошлого людей.
От самых милых дам до черных пьяниц.
Ты тень кинжала или тень букета?
Шелк белый или розовый румянец?
А для себя – подобие поэта.
Начертано, которому скитаться. Карманы только полные угля.
Скажи мне, человек, найдется искра для самого последнего огня?