Есть музыка, в которой утонуть,
Непринуждённо, глупо, без вопросов,
Без сожалений в девственном плену,
Без драк, без отрешений, без курьёза...
Раскинуть руки, словно инструмент,
Настроенный безумно и статично,
На созерцаний суетности лет,
На то, что стало, в общем-то, привычно.
На неба глубину и облака,
Которые несутся против ветра!
А музыка колышется едва,
Чуть задевая струны инструмента...
Откуда звук? Откуда эта блаж?
Где мыслей перевёрнутых изнанка
Совсем не та, что сотни лет назад,
Цвет поменяла сущности подкладка...
И какофоний меньше в её тьме,
Которой, помню, часто голосили!
Пытались петь в хмельном и страшном сне,
И на руках, что попадая носили!
В этих местах томлений тишина
Выдерживает паузу и тянет
За край судьбы иные времена,
Что стали ближе к призрачной нирване...
Есть музыка, в которой стих притих
И тайна слов не сложена по строчкам,
А только лентой, трепетный мотив
Несёт тебя по незаметным точкам.
21.11.21.