В заиндевевшее окно в канун рассвета
Увидеть серую полоску ноября
И крылья сфинкса на стене – мурал из лета,
Ещё мечтать всю ночь про хокинговский космос,
В котором тоже есть рассветная заря,
Так не похожая на нашу в эту осень,
Средь снимков хаббловских мечтать, своих-то нету,
Своё – бумага, карандаш, сфинкс, да пурга…
И как от этого не сделаться поэтом!