Скоро весна… обречённо дряхлеет снег.
Сумерки за горизонтом поджёг закат.
Вновь выбираю вслепую, и вновь не тех.
В этом февраль, без сомнения, виноват.
Месяц-кастрат, двадцать восемь угрюмых дней…
Видишь – в спине проржавели твои ножи.
Если усну, пощадишь ли меня во сне?
Как бы тебя безболезненно пережить?
Скоропостижно скончался вчерашний день.
График «счастливого завтра» весьма размыт.
Долго искал я людей среди нелюдей.
Но, повстречав, их терял под конец зимы.
Определённо, февраль мне за что-то мстит.
Сыплю я соль вместо сахара в крепкий чай.
День ото дня репетировал я –
« П р о с т и…»
Но, по привычке, срывается с губ –
« П р о щ а й…»