В волглый полдень моросящий дождь,
серебрясь, нацеливает луки.
За воротником от капель дрожь.
Голых лиственниц змеящиеся руки.
Снова жизнь размётана спроста
по бокам дороги жалким златом.
Мертвенности каждого листа
изумляясь нежно, как когда-то,
медленно бредешь под ветра шум,
жестяную перебранку капель,
клики галок в небе, шорох дум
в лысой голове твоей, мечтатель.
____________________________
Михаил Ксен. Соколов (1885–1947). Арбатская площадь. 1927