Жить в пустоте – искусство непростое.
Летят часы, недели, месяцы простоя,
и счёт ему пошёл уж на года,
с вершины коих не заметно и следа
хотя б элементарного желанья
зевоту подавить и обратить вниманье,
сквозь шоры, сквозь рутины вязкий дым,
на творчества нетривиального плоды.
Что ж, в стол писать – привычное занятье,
хоть надоело, как поношенное платье:
уже полны и стол, и жёсткий диск,
но нет того иль тех, с кем, пусть идя на риск,
я воплотить задуманное смог бы,
сродни садовнику, что ствол бесплодной смоквы
в христовой притче взялся окопать
и унавозить, чтоб последний шанс ей дать.
Да, шанс единственный, коль жив я вроде,
ещё, быть может, вдалеке устало бродит,
сбиваемый с пути из года в год
любителями dolce vita без забот,
без треволнений и вопросов лишних,
которым дело лишь до обстоятельств личных,
разящих непременно желтизной.
С какой им стати разглагольствовать со мной?!
Те ж, кеми творчество ещё ценимо,
покуда, нос задрав, проходят мимо…