Свод неба голубой.
Смотрю в него, не веря:
Я в списках на убой?
Я из графы "потери"?
Пусть это будет сон
Времён многострадальных,
Но будто слышу звон
Чужих цепей кандальных -
Оставшихся рабов
Ряды идут степенно.
Не слышно голосов
При жизни убиенных.