Ведь у каждой строки есть на этой земле цена.
Лично я в своём сердце иду до глубин до дна.
И туда провалившись... мне больно и так темно.
Только выйдя наверх, я опять вновь стремлюсь на дно.
И когда мне не пишется. Дни лишены лица.
Если нету ни строчки, ни буковки, ни словца.
Время словно песок утекает и не поймать.
Чтобы время запомнить, мне хочется записать.
И ценой за строку будет память из острых льдин...
Будут фразы обидные, чувства и ряд картин.
Будет чувство, рождённое, что не смогло летать...
Будут планы, которым не сбыться и в жизнь не встать.
Будет боль по ушедшим, лавина прошедших дней,
Что бывали как ночи, бывали и дня светлей.
И любовь, что живёт недобитая до конца...
У любви... я теперь понимаю, что нет лица.
Эта смесь и палитра, что мне пережить дано...
На лету уловить, вдруг проснуться...понять оно...
И писать, пока водит Всевышний моей рукой...
И почувствовать счастье внутри и внутри покой.