Не о таком, как я, тебе мечталось:
тот, приходящий на исходе дня,
дарил звезду, планету, но не малость,
доставшуюся, как-то, от меня.
И не такой, как я, ночами снился:
на белоснежном, статном скакуне
он, без страховки, ИНН и СНИЛСа
давал очки вперёд и фору мне.
Он яркий весь: без страха и упрёка,
тонул в Байкале и горел в огне…
ни одного известного порока,
принадлежащего, по праву, мне.
Тот яркий образ, в орденах и шпаге,
почерпнутый из толстых книг Дюма,
существовал всего лишь на бумаге,
и ты его придумала сама.
За сорок лет, увы, не разглядела
поэта, что рифмует день за днём:
я не герой романа и не в белом,
с Ньютоном не изобретал бином;
не дрался на дуэли, а Дантеса
за “голубого” сызмальства держал;
не проявлял к наукам интереса
и не считал за умного ежа.
Из стройных строк нам не сварить обеда,
за рифмы нынче не “срубить бабла”
за женщинами рыцари приедут,
а словоблудье – это кабала.
19 ноября 2021 года
Санкт – Петербург