Я скучал по родным, я скучал по весне,
Той весне, что бродила у дома,
Приходила она ко мне часто во сне,
Или вместе с раскатами грома.
Но в Афгане не то было, да и не так,
Не летел белый цвет от черёмух.
Забывали весну мы в час страшных атак
У долин винограда зелёных.
Пули свист чаще слышали, чем соловья,
Стон и хрип - вместо клятвы любимых,
Не могли мы в бою машин бросить руля,
Там, в горах, часто непроходимых.
Но порой долетал запах первых цветов,
Ранним утром нам души пьянящих,
А быть может, то был запах женских духов,
От сестричек в палату входящих.
Ну и пусть, ну и что, что там было не так,
Я же выжил, вернулся же к дому,
Не забыть мне уже на колону атак,
Там весной было всё по - другому.
Греет нежно и ласково солнышко здесь,
Мир весенний наполнен цветами,
Над Кубанью плывёт нежных запахов смесь,
Тех, что вечно в душе будут с нами.