Я сегодня заехал туда.
Снег идёт, и звенят провода.
Над оградой, в седой высоте,
ветви чёрные, как на холсте.
Эта улица в сени ветвей
свой особый содержит уют.
В том фабричном районе Москвы
поезда за домами идут.
Там Савёловский старый вокзал.
Пахнет городом, дымом вокруг.
В дальний путь пассажиры спешат.
Чертят вороны замкнутый круг.
Там когда-то учился и рос.
На заводе детали точил.
На задворках вокзала в мороз
с однокурсниками курил.
Помню юности нашей дела.
Не текли те дни без забот.
Рядом Марьина роща была,
жил там очень разный народ.
После было много всего:
люди, новая жизнь, города...
Мне случилось достичь того,
что представить не мог тогда.
А тогда мы были шпаной.
И Бутырка как раз вблизи.
За гроши мы долбили лёд,
Выпивали в парадной, в грязи.
Тут читатель, конечно, ждёт,
что от чувств я слезами зальюсь.
Ну уж нет! Я оттуда ушёл
и туда ни за что не вернусь.