В чужих стихах на жёстком сеновале
Немой восторг царапал тишину.
Наверно, всех однажды предавали,
Стреляли болью не в меня одну.
Сегодня в рифму лгать умеет всякий,
Поток метафор выдержит тетрадь.
А я искала в белом поле - маки,
Совсем не для того, чтоб их сорвать.
Теперь смешно лишь оттого, что грустно,
В конце добра - всегда начало зла.
В самой себе - я хороню искусство.
В венок, как мак, метафоры вплела.
Насквозь рассудок рифмами пронизан,
В нём, словно в улье - миллионы сот.
Искусство вечно, а любовь - капризна,
Пройдёт и это...может быть, пройдёт...
Возможно, завтра буду петь сначала,
Ведь для души стихи - привычный труд.
Хотя в словах себя я потеряла,
Рубцы на ранах вряд ли заживут...