http://stihi.ru/avtor/sorochkin61 - авторская страница Владимира Сорочкина
21.01.1961 – 14.11.2021
14 ноября 2021г, не приходя в сознание после трехсуточной комы, умер от инсульта руководитель Брянского регионального отделения СП России поэт, переводчик Владимир Сорочкин.
16 ноября 2021г прошла церемония прощания с Владимиром Евгеньевичем на Центральном кладбище Брянска, где и похоронили поэта.
_____________________________________________
Невосполнимая потеря для нашего сайта, для всей России...
Я очень люблю эти всегда удивительно ясные стихи истинного интеллигента, строки, полные поэзии, стихи с глубоким смыслом и очень светлые по содержанию. Очень горько, что больше не увижу их в поэтических конкурсах ТМА и СТИХИ.Ру. Но моя память о Владимире Сорочкине навсегда сохранится в его стихах - их непременно всем нам нужно читать и впитывать их в свою душу, чтобы учиться подлинному мастерству и совершенному владению русской речью.
Светлая память, Владимиру!
Соболезнования родным и близким. Огромная потеря...
Алкора. 17.11.21.
__________________________________________
Из творчества поэта:
СИРЕНЬ
О, как спешит сирень цвести,
Когда ночами бьёт остуда.
Шепчу: «Прости меня, прости,
Моё нечаянное чудо…»
Пусть я ни в чём не виноват,
Но – посмотри, как – изнывая,
Сирень горит, слова горят,
Своей вины не сознавая.
Готов вобрать духмяный вихрь
Любой каприз, любую шалость,
Когда дыханье губ твоих
С небесным сумраком смешалось.
Как густ и сладок аромат
Цветенья, мая и печали. –
Мы столько лет уже подряд
Лишь этим воздухом дышали. –
Так неразрывны и просты
И бесконечны в дымке смутной
И эта жизнь, и май, и ты,
И этот день сиюминутный.
ПОМНЮ О ВАС
Всем, кто ушёл, мне хотелось бы снова
Доброе слово сказать иль полслова –
Всем, кто ушёл.
Всем, кто в закатной разлил позолоте
Дни, промелькнувшие, словно в полёте
Крылышки пчёл.
Помню о вас, кто с терпеньем и болью
Жил, на любовь отвечая любовью, –
Помню о вас.
Помню, что сретенье – не за горами,
И проступает сильнее с годами
Кровная связь.
Живы во мне – отголосками счастья
Все вы, родные, до смертного часа
Живы во мне.
Живы, печалям земным не внимая,
Веткой сирени весну обнимая
В радужном сне.
ОБЛАКА
1.
Смотри – по небу облака
Усталые парят.
Им плыть и плыть ещё, пока
Их различает взгляд.
Им плыть и плыть ещё во мгле,
Как в детстве, как в тот час,
Когда на этой вот земле
Уже не будет нас.
2.
Они чисты, они летят
В лазоревой глуши,
Как чувства, что не тяготят
Ни тела, ни души.
Они легки, как детский вздох,
Им горек груз земли,
Как череде былых эпох,
Растаявших вдали.
3.
Какая разница – пока
Мы вместе или врозь,
Пускай уходят облака,
Как то, что не сбылось,
Как сны, как дерзкие мечты –
По счёту раз-два-три –
Уходят облака, и ты
Смотри им вслед... смотри...
ДОМ ДЕТСТВА
Проснёшься в детстве. Утро. Холод.
Оживший дом похож на храм,
В котором сны и тени ходят
В обнимку, прячась по углам.
Сквозь незавешенные шторы,
Как белоснежный райский сад,
Окна морозные узоры
Пушистым инеем блестят.
Печь пахнет мелом и весною.
Мать наливает в кружки чай.
Отец молчит, хотя со мною
Он часто шутит невзначай.
А мне ещё лет пять, не больше,
И я смышлён не по годам…
Теперь я много б отдал, Боже,
Чтоб оказаться снова там,
Где мы опять, как прежде, рядом
Друг с другом – не разлей вода,
И этот миг под детским взглядом
Не исчезает никогда.
В извечной тайне неповинны
Они, бесплотные, как дым,
Когда и жизнь, и смерть едины,
Как и грядущее с былым.
Они слепят глаза, как солнце,
Там, за стеклом – отец и мать,
И к ним сквозь райский сад оконце
Я всё пытаюсь продышать.
Из статьи от 16.11.21. Василия Владимировича Дворцова, заместителя председателя Правления, генерального директора Союза писателей России:
"14 ноября остановилось сердце 60-летнего сильного спортивного человека, затихло, после нескольких суток тяжелейшей борьбы врачей с результатами инсульта. Владимир так и не вернулся из комы.
Автор солидных поэтических сборников, лауреат литературных премий, организатор и деятельный участник многих международных и всероссийских проектов – конкурсов, фестивалей, декад, наставник начинающих и многолетний руководитель Брянской областной организации Союза писателей России – всё как-то и не о нём. Слишком громко, пафосно, как-то зрительно несовместимо с образом неспешного в реакциях на вызовы, постоянно перепроверяющего себя, осторожничающего даже ненароком кого-либо чем-либо обидеть.
Мы почти не встречались в Москве – работа сводила то в Орле, то в Таганроге, то в Гомеле, то в Калуге, то в Якутске, в Омске, в Махачкале, естественно, в Брянске. И от этой нечастости и краткости общений особенно дороги случавшиеся доверительные разговоры о смыслах жизни и литературы, о Родине, о товарищах и детях в неспешных прогулках по городским улицам, в кабинетах библиотек, домов культуры, университетских кафедр, меж заседаний жюри, перед и после творческих встреч, в вечерних гостиничных застольях.
Наверное, было (теперь – было) нетрудно сдружиться с большим русским поэтом, удивительно нешумным, несуетным, мудрым даже не от своей природной рассудительности, а от тончайшей настройки на мир, на людей, его окружающих, с ним соприкасающихся, от глубочайшего, точнейшего чувствования всего и всех. Ведь он всё и всех измерял своим умным сердцем.
Настоящий Русский писатель – русский поэт, русский художник, русский музыкант – лишь тот, кому в творчестве дарована лиричность. Кому дана смелость постоянной открытости души".