Больше я ничего не пишу.
Совсем.
И не в стол,
И не в пепел тут же сгоревших страниц.
Они были и средством спасенья и криком.
Мольбой.
Я держалась на людях, а межстрочек падала ниц.
Каждый ленту открыв в Instagram видел боль,
Видел страхи и слабость мои, видел В С Ё.
И не жёг сердца, а меня унижал глагол,
И слова сжимались в роковое сплошное кольцо.
Я пыталась вернуться к жизни, пыталась год!
Запрещала себе вспоминать, что я всё заслужила...
Я баюкать печаль поручила глади Севанских вод,
А привычную горечь во рту заглушило вино из кизила.
Я держала тончайшую нить убегавшую вдаль,
Из "сегодня" в "сегодня" хотя бы по ней проходила.
А она порвалась. Вот такой тривиальный финал.
Тривиальнее только
бессонница
водка
могила