Сижу, смотрю в окно,
Пишу тебе письмо,
Такое простенькое,
Про то, как мы с тобой идём,
Вдвоём идём по мостику,
Такт отбивая пяткой.
А он высокий, длинный и дощатый,
И навесной, и шаткий,
Внизу глазища пропасти,
На смерти слишком падкой,
Нет у моста перил, но есть ветра,
В цепучести своей таких убойных,
Нам умирать сейчас никак нельзя,
Зависим мы от ловкости,
Сплочённости, поддержки,
Лимит исчерпан партий сольных,
Приравнены уже к издержкам.
Осталась жизни половина позади,
Раздоры, недоразумения,
Мы знаем, кажется, что нет назад пути
Ни у простушки, ни у гения.