Восемь лет как молчит телефон,
Ведь мамуля к нему не подходит…
Бесполезно звонить в домофон
И надежда моя на исходе…
Мамы нет… На погосте она,
Мы, как можем, её навещаем…
И не наша, сыновья, вина
В том, что жизни лимит исчерпаем.
Как безжалостна к людям болезнь!
Косит самых родных и любимых…
Так уходят они в бездну бездн,
И с тех пор жизни радости – мимо…
А на память приходит пример:
Я из школы примчался с «пятёркой».
За неё получая эклер,
По привычке делился с сестрёнкой.
Помню руки мамули моей,
Как коленку зелёнкой лечила,
Как просила меня: «Не болей!»
В ней была материнская сила.
И просила: «Почаще пиши!»
Если я отлучался надолго.
Наши письма – бальзам для души –
Нет священней сыновьего долга…
…Два звонка от меня каждый день,
Уезжая, я слал телеграммы:
«Быть на связи» мне было не лень –
Нет ценнее лекарства для мамы…
…Сколько б лет ни прошло с давних пор,
Но привычка порадовать маму
Не исчезла…О чём разговор? –
Тем труднее принять жизни драму…
…По привычке беру телефон,
Чищу память контактов досужих…
Номер мамы стирать не резон:
Для меня он из серии нужных…