Я заглянуть хотел бы внутрь, в себя...,
А как? Как это смочь, как сделать?
Кипит там что-то, градусы гоня,
Хочу там что-то переделать.
Я порою раскаляюсь до красна,
Всё внутри клокочет и бурлит,
В стоне просит выхода моя душа,
Ужасом младенческим кричит...
Давно уже, а что тому причиной?
Бессмысленно всё..., мне не понять,
Но знаю, что печальною кручиной
Болевой синдром с души не снять.
Не женщины тому вина, конечно,
Не кроется причина в этом,
Скорее, в том, что время скоротечно –
Не успеваю стать поэтом.
08.1995 г.