Подняла воротник – что-то холодно,
Вновь к причалу пристала осень…
И занозою, словно кол, одно:
"Убежать, схорониться, сбросить".
Как же все и вся... поперёк строки!
И сама для себя чужая.
Не в угоду жизнь –
вопреки.
И не радует память.
Жалит.
Я, наверно, не в те одежды нарядила свои надежды
иль кормила зерном несвежим Синих Птиц.
Я, наверно, не там искала и нестройность чужих вокалов
принимала за клёкот нежных голубиц.