Ветер гладит степь сухую,
Одиноко завывая:
«Разве я тебя такую
Полюбил в начале мая?
Ты струила жизнь и силу,
Вся цвела навстречу лету-
Нынче, словно, смерть скосила,
Позавидовав расцвету.
Расскажи мне, дорогая,
Кто обрёк тебя на лихо?»
И, стыдясь, что вся нагая:
«Жизнь» - степь выдохнула тихо.