Дни в себе не уверены,
но мы все им доверены --
и нас в осень несут.
Там дождей скорый суд
огласит нам решение:
"Под тепла завершение
к холодам вам брести!".
Солнце пряча в горсти,
жжёт октябрь листопадные
костерки нелампадные
да багрянцы зари.
Глянь же не заори --
спят, петух, твои курицы!
Как еврейские пурицы --
сто картавых ворон
средь лысеющих крон
над берёзами спящими,
над людьми, в снах сопящими.
В свете лунном убог
даже дремлющий бог...
... Что мне годом поручено?
Зло дуэли доручено,
шпага-ночь, день стилет?!
-- Не узнать и в сто лет...