Нас осень радует дымком.
Кладёт поклон под ветром дом,
В котором может мы живём,
Но лично мне он не знаком...
Зонт непоседа, хулиган
Мне душу рвёт и стройный стан,
Фонарь - чугунный истукан,
Застыл дугой, наверно, пьян,
Роняет, будто крошки, свет.
Петух щебечет свой куплет,
И до скелета клён раздет,
И зонт уже не зонт - букет...
В клубок сюжета свита нить
В такой картине мне не жить
Не те года, азарт и прыть...
Всё! Завтра точно брошу пить!