Как про Прошку Наумова
Одинокая думала:
Что за жизнь бесполезная,
Охмурить бы болезного.
Да и где это видано,
Столько лет я на выдане,
Уже формы угроблены,
Он же ходит некормленый.
А Наумову Прохору
Откровенно всё похеру,
Голова вечно пьяная,
Знать судьба окаянная.
Ни стыда нет, ни совести,
Лишь рифмуются повести,
Каждый год книги пишутся,
Вздохи женщин не слышатся.
У него есть желание
Где-то там в подсознании,
Чтобы звали без отчества,
И мейн-куном быть хочется.
Но не сбудется попросту,
Ведь мечта не по возрасту,
Не сменить тела бренного,
И детей куча хренова...
Вот, такая история!
Лучше съезжу на море я,
Там под солнцем украдкою
Оторвусь с негритятками.
Ну а Прошке я выдам, мол,
"Ишь, чего себе выдумал?!
Не твоя я, чёрт лысенький,
Сам себя теперь высеки!"
...
Но трезвонят будильники...
Сохнет торт в холодильнике...
Спит посуда над мойкою...
Кот нагадил под койкою...
И полы, как не мыла я...
Эх ты, серость унылая...
Эх вы, годы крылатые...
Прошка, сволочь проклятая!..