Расскажи мне, расскажи, как рождаются стихи?
Я сегодня прочитала про любовь твою немало:
и про слезы, и про боль, про печаль и про фасоль,
и про то, как ты живешь и сама блины печешь.
Ну, отвечу, коль так надо.
Это все моя услада:
тут блины, а тут стихи,
прямо рядышком они.
Разве так оно бывает : строчки в облаках витают,
высоко там и легко, вдохновенно и светло.
Вот оттуда, видно, льются, но не всем они даются,
почему к тебе попали, а не к Гале и не к Вале?
Почему так, я не знаю.
Я всего... предполагаю:
Ни у Гали, ни у Вали
Им блинов не предлагали.