Поэты долго не живут ,
Увы им путь уже заказан
И вся их жизнь , не как-нибудь ,
А будто сзади , кем-то связан.
Скажи мне критик , прям с дивана ,
Зачем мне жизнь такая в муках?
Зачем уйду я слишком рано?
Зачем себя оставлю в звуках?
Вообще зачем поэт Родился?
А мог бы жить не зная горя ,
Вообще зачем поэт влюбился ,
С какого лирик выплыл моря?
Давай скажи , не осужу я ,
Я сам незнаю многих истин ,
Но знаю точно , из-под кисти ,
Выходят образные брызги.
И эти брызги много значат ,
О них в веках потом судачат ,
А раз судачат - это значит ,
Поэт не зря всё это начал.