Холодная, как родника водица,
Осенняя гуляет поэтица.
Красивая до просто невозможно.
Поэту подружиться с нею сложно.
Она не поэтесса, не прицесса.
Ей слава не нужна для интереса.
Проводит жизнь, как будто королева,
А иногда сама Святая Дева.
Рубинами и золотом сияет,
Достойных всех приятно осеняет
Простым и человечным очень чувством,
Что сразу стих становится искусством.
А вечером, когда Луна дымится,
Она, как величавая певица,
Такие тайны жизни открывает,
Что наповал унынье убивет.