Вот какая загогулина:
Было дело с утреца.
"Знаешь Юрия Никулина?", —
У метро спросил мальца.
Продавал малец подсвечники,
Чашки, ложки, прочий вздор.
Цепкий взгляд, худые плечики,
Недочёсанный вихор.
Шла, продута и прокурена,
Улица вперёд и вспять.
"Нет, не знаю про Никулина!
А с чего я должен знать?!
Не отец, не мать — на что он нам?!"
Я — рассказывать подряд:
Пел в кино, работал клоуном,
Воевал за Ленинград.
Словно бритвою наточенной,
Обрезает мальчуган:
"Клоун — это, б..., про отчима!
Тоже воевал. Афган.
А старьё смотреть — да х...ли нам?!
Коль не будешь покупать,
Вместе со своим Никулиным
Ты иди отсюда, дядь!"
А в конце с лицом фанатика
Взглядом просквозил до дыр:
" У меня — своя галактика,
Понимаешь, командир?!"
Эх, Никулины да Вицины,
Эх вы, Дали-Шукшины!
Причитания вдовицыны
"Лишь бы не было войны!"
Было всяко: вкривь и впроголодь,
Трое сбоку — ваших нет!
Но хотелось всё попробовать —
От любви до сигарет.
Вожаками непреклонными
Детского политбюро
Были воины и клоуны,
Чингачкуки и Пьеро.
А теперь — иные практики,
Прав мальчонок-дуралей:
Не из этой я галактики,
В нашей было потеплей.
Говорят, живут и в холоде —
Вот и я себе живу!
Спят дубы, роняют жёлуди,
Косят зайцы трын-траву.