Прошу, не обижайся на меня,
Когда истлевшим запахом полынным,
Так угнетает серость ноября,
Где время в неизвестности застынет.
Пусть кто-то видит в лужах фонари,
А для тебя их свет струится сверху,
В тумане он рассеялся, смотри,
Ресницами лучи, прищурясь, черпай.
Ты под ноги не смотришь — в горизонт,
В какие-то неведомые дали,
И, как всегда, забудешь дома зонт,
Что и заметишь сразу же едва ли.
Пиратским флагом будет трепетать
Твой плащик на ветру сыром холодном,
Когда привычно будешь ты бежать
Окутанная чем-то очень модным,
Воздушным, лёгким и таким «иным»,
Не тем, что у смотрящих вечно в лужи.
Твой образ ощущается таким,
Которому не здешний воздух нужен.
Как Шредингера кот, ты будто здесь.
Но, в то же время, ты в иных вселенных.
Я часто сомневаюсь, что ты есть,
Но, что была когда-то — несомненно.
В мохнатый тёплый шарфик наклонясь,
Ты милую улыбку словно прячешь.
Тебя и полюбили, не спросясь,
За то, что ты не можешь жить иначе.