небо перед дождём цепляется пальцами
за трубы домов, гремит.
я открываю окно нараспашку,
смотрю на него,
а оно мне в ответ.
как быть.
я смотрю на себя, и на капли.
зима наступает на пятки дождю
и небу, и всем кто бы не был
жив.
я спешу поминутно,
пробегаю на красный,
и слышу как капли
разбиваются об асфальтную пыль.
кто бы не был жив,
был бы жив.
я спешу поминутно,
стою на зелёный
и пытаюсь не слышать
как дождь мне все шепчет
о том что не можно,
о том что не нужно,
даже если мне страшно,
спешить.