На перекрестье чёрных проводов
сорока ждёт рассвета золотого,
а снег под нею снами заколдован,
и перья ангелов плывут над ней грядой.
Так медленны, как будто заморожены,
из перьев тех слепясь для бытия,
слетают голуби к кормушке придорожной,
сшивая мира рваные края.
На здесь и там разорван - не срастётся,
на мне и вам - неровно разделён.
Лишь голубям вот этим удаётся
на краткий миг зашить разрыв с краёв.
И в этот миг - былое единенье...
Но кошка резво прыгает с крыльца.
И голуби уносятся. Но тенью.
тончайшей тенью счастье у лица.