Д. В.
Самое грустное, что те, кому мы посвящаем свои стихи,
Никогда, к сожалению, их не прочитают.
Ты лежишь и думаешь по ночам: "Господи, за какие грехи
Мне даны эти чувства, эта боль тупая?"
Ты лежишь полночи — и сна ни в одном глазу,
Только шепчешь тихо: "Боже, дай, наконец, избавления!"
Как, в конце-то концов, усмирить в душе́ эту грозу?
И рождается ворох строк... Словно в них спасение.
Ты включаешь свет, достаёшь видавшие виды свою тетрадь,
И, рифмуя чувства и боль, просидишь над ней весь остаток ночи.
Утром выложишь в сеть, будут люди другие твой стих читать.
Только жаль, что не прочитает тот, о ком эти строчки.
05.08-11.11.21