Все, что может быть словом – камень.
Черта к черте, полночь сводит рапиры стрелок. Едва зардев, засыпает огонь младенцем, и тьма кренится, час за часом, покуда дремлет ее возница. Воды зеркала неспокойны. Гамбит? Обряд? Я неузнанной ускользаю от ноября, отложив до поры ферзя в самый долгий ящик. Бутафорские крылья в память о настоящих; рябь отзывчивых струн, холодная сталь седин.
Все, что может быть словом – птица в моей груди.