Еду как то в питерском метро.
Людей сегодня меньше, чем обычно.
И в голове все то, к чему привык,
Что никогда не выскажешь публично.
Сидит мужчина в элегантной шляпе,
А рядом с ним пропахший, подшофе.
Возле дверей девчонка лет шестнадцати
В лиловом трехметровом вязаном шарфе.
Будь я художником, не упустил бы шанс,
Но я всего отчаянный поэт.
Поэтому акрилу и блокноту
Я предпочту очередной куплет.
Кто тот мужчина? Нос его горбинкой,
Тень шляпы скрыла в тьму глаза.
И почему мужчина полупьяный,
А девочка по-юности чиста?
Я не умею так упрямо пялиться,
Но, если на кого-то и взгляну,
Чужой прочту отрывок жизни маленький,
Найду ответ на пятый "почему?".
Еду как то в питерском метро.
Людей сегодня меньше, чем обычно.
Ловлю с надеждой глазом новый блик,
И я всё жду, чтоб было непривычно.