Напишешь - и вроде живёшь;
не то , чтоб транжиришь и копишь:
пространства и времени ждёшь
утрат и подарков да опись
ведёшь беспристрастной рукой
всем листьям опавшим, бутонам
раскрывшимся, снам, вперебой
плывущим фантом за фантомом,
да каешься, непримирим,
да миришься, неприкаян,
ни рек, ни дорог, пилигрим,
не помнящий, напрягаем
устройством любовей и бед,
добра, человеческих ульев,
то схимой силён, то разгулом,
прощающий скупо вослед.
ИскрОй костровОй гаснет день -
грядущего плавкий расходник...
Очнёшься - стоишь на исходной.
И всё б ничего, дребедень,
но был же настроен на бег
улиточий, шаг черепаший
от всепоглощающей фальши,
от ссученной скуки подальше,
в ту сторону, где первый снег
сияет и меркнет, мерцает
опушкой ресниц и бровей...
И, царствуя, не отрицает
причастности к чуду твоей.
И дышит искомое слово,
пробившее косность и тьму...
И ветер относит полову,
и мир примеряет обнову
какой и не снилось ему.