Я люблю эту осень, как будто, сильнее былой
и стараюсь представить спешащую зимнюю сказку.
А в осеннем окошке рисуется серый покой,
где дождями смываются рыжие, жёлтые краски.
Аромат прелых листьев, цветущих ещё хризантем
постепенно сменяются запахом зимнего утра...
Согревается сердце любовью, но снова ни с тем,
от того на душе моей хмуро, тревожно, безлюдно.
Ночью вдруг, улетающий к югу косяк журавлей,
разбудил, поманил меня в тайные, вечные дали...
И становишься снова ,как будто, немного взрослей
от тоскливо-прощального клика, что ночь изорвали.
Осень славное время раздумий, итогов, ролей,
их ещё предстоит разыграть мне под занавес жизни.
Пусть зима новым снегом укроет угрюмость дождей,
чтобы с "чистых листов"..., чтобы без укоризны.
Не получится "с чистых листов" никогда... никогда!
Как не выкинуть с памяти прежние трудные вехи...
...Льдом затянется в луже, как в ране, былая вода,
и от птичьего клика останется долгое эхо...