И снова выхожу я на охоту…
Колчан мой полон и тверда рука.
Душа ликует, и к волшебному полёту
Готова каждая моя строка.
И снова гибкий лук натянут…
Стрела стихов на тетиву легла.
И чьи сердца её мишенью станут,
Пока ещё не ведает она.
К кому-то вдруг она ворвётся ночью
И до утра не даст ему уснуть,
Или ударится о запертый замочек…
А, может, в темноте укажет путь…
Кого-то ласково по сердцу пощекочет,
Как крылышко степного мотылька,
Иль разозлит того, кто правды знать не хочет.
Но, поздно уж — на тетиве рука…
Летит моя стрела … Времён открылась дверца…
И пусть прицел меня не подведёт.
Мишень моя — то трепетное сердце,
Где разум, свет и доброта живёт.
… Да вот беда, встречаются всё реже
Сердца такие в заповеднике людском.
Всё чаще — чёрствый бублик, и не свежий,
А ещё хуже — дырка с ветерком…