Сидишь ты на скамье, кудрявый Гиппомен,
глядишь на ладный бег прекрасной Аталанты,
вокруг ревут быки, кадят иерофанты,
волнуется народ, рассаженный вдоль стен.
Ты, друг, уже влюблён, растерян и смятен,
в душе восторг и страх, и от нежданных ран ты
постанываешь в нос, и красные брильянты
отстукивает грудь в копилку синих вен.
А девушка летит быстрее, чем стрела,
и, если бы душа влюбляться не могла,
твой рок бы для тебя остался незаметным.
Но ты уже завис. Что время для любви?
Как мошка на лице. Нажми да раздави.
Пускай она жужжит необречённым смертным.