***
Покоя тело просит:
устало долго жить.
Мечталось: нет износа,
и верилось, что просто
играть вблизи межи.
Да вот она: и справа,
и слева, чёрт возьми!
Растёт за ней дубрава,
и дальше – поле, травы,
а здесь – канун зимы.
Тот мир так близко! – вот он,
зовёт к себе: «Иди!»
Но мямлишь: «Неохота»,
и просишь: «Лишь три года, –
не больше! – подожди».
Но некто головою
качает: «Это – всё…»
Ропщу я, недоволен:
мол, путь весь не освоен,
хоть год-то утрясём?
Межа тем часом ближе,
и в ней прохода нет.
Здесь кто-то шёл, я вижу…
Лежит здесь, неподвижен,
упал в расцвете лет…
И обернуться нужно,
засечь лицо того,
кто подпускает стужу,
сказать хотя бы: «Ну же,
прошу ведь только год…»
Но пусто за спиною,
лишь ветер и мороз.
А там, страной лесною,
летят потоки зноя –
предвестник майских гроз.