Клин гусей, подгоняемый ветром,
на юга повернул... Листопад...
А с рябины к ногам моим щедро
спелых бусин посыпался град.
Будто кровью траву окропило.
Закружил капли свежие Норд.
Праздник красок! Но сердце заныло
у меня под осенний аккорд.
Всплыли бабки слова: «Коль рябина
гнётся в гроздьях совсем как ветла,
ждёт народы лихая година,
голод, холод и даже война».
Ощущенье тревог новых-старых
накатило. Надежд не сулит
слабый запах – пока ещё – гари,
и нельзя отмахнуться: «Горит!».
Кружит вирус в земной атмосфере,
но Земля не Ковидом больна.
Трудно в здравом рассудке поверить:
ожиданьем... что будет ВОЙНА!
Не с болезнями, не виртуальной,
за права, с загрязненьем, с нуждой...
«Настоящей» ей быть и глобальной,
окончательной бойней большой.
О войне говорят конгрессмены,
политологи, клоуны, СМИ.
Повышаются ставки и цены.
С этим словом сживаемся мы.
Ходят слухи: знаменья случились.
Вострубил Первый Ангел на днях,
и, дойдя до упора, разбились
стрелки Судного Дня на часах...
Но еще не пришло осознанье.
Игнорируя знаки судьбы,
человечество - как на закланье -
движет в сторону красной черты.
Слишком дорого каждому в мире
обошёлся б «ядрёный урок»…
Я давал бы в казенной квартире
всем кликушам пожизненный срок!
***
Треплет ветер деревья со скуки,
землю ливень рябиновый жжёт...
Так природа умоет и руки,
не опомнится если народ.